Este Swiftie está encantado, pero 31 canciones son demasiadas.

Lo llaman “track creep”. La forma en que los álbumes siguen haciéndose más largos. Tomemos los dos lanzamientos más sensacionales del año hasta ahora: la extravagancia de 27 pistas (cruzadas) de Beyoncé, Cowboy Carter, y ahora el Departamento de Poetas Torturados de Taylor Swift, lanzado con modesta emoción el pasado viernes, torturado porque contiene 31 canciones.

Pero no solo culpes a las reinas: esta es una aflicción que afecta a toda la industria. En los últimos cincuenta años, la lista promedio de canciones en el top diez de los álbumes del año de Billboard casi se ha duplicado, pasando de 10 a 19. Cuando Rumours de Fleetwood Mac encabezó la lista en 1977, la duración promedio del álbum era de 45 minutos; en 2022, fue casi de 70.

Además de reflejar una inflación más amplia que caracteriza gran parte de la cultura actual, hay una explicación comercial sencilla: los artistas ahora ganan dinero a través de las reproducciones, no de las ventas. En el Pleistoceno, una vez que se vendía un disco, apenas importaba cuántas veces se escuchara, pero hoy, cuando los artistas reciben un porcentaje minúsculo cada vez que se reproduce una canción, están desesperados por mantener a los fanáticos reproduciendo. Más canciones significa más dinero, así de simple.

Por supuesto, la cultura siempre ha sido moldeada por las fuerzas del mercado. Pero aunque sea una sincera Swiftie, 31 son demasiadas. En los primeros días preciosos que pasas con un disco muy esperado, quieres poder disfrutar de las dos o tres canciones que te cautivan instantáneamente, pero también tener una idea general, de la idea más grande. Sin embargo, estos álbumes se están volviendo indigestos.

Sospecho que, en secreto, Swift está de acuerdo, por eso lanzó el álbum en dos partes: 16 pistas iniciales musculosas pero bien formadas, y luego 15 “bonus” ligeramente apologeticas lanzadas a las dos de la mañana, como si esperara vagamente que nadie se diera cuenta.

Tampoco estoy convencido de la lógica comercial, así que me gustaría apelar directamente a la señorita Swift: si me escribes diez canciones conmovedoras y profundas, las escucharé 29 millones de veces cada una, lo juro. Y todos los demás también.

Chicas que fuman

Así como el resto de la sociedad está dejando de fumar y obsesionándose con la salud intestinal, las mujeres jóvenes de clase media están fumando más. Eso es según un estudio de UCL de una década publicado la semana pasada, que dice que la proporción de fumadoras adineradas menores de 45 años aumentó del 12 al 15 por ciento entre 2013 y 2023.

Una explicación que se está barajando para el aumento es la ansiedad. Lo siento, pero eso es absurdo, un impulso vagamente victoriano de atribuir cualquier comportamiento aparentemente inexplicable de mujeres jóvenes frágiles bajo el paraguas de los “nervios”. Una explicación mucho más plausible es que mi generación de mujeres se mantiene joven por más tiempo. Estamos retrasando todos los ritos de paso tradicionales hacia la edad adulta: comprar una casa, casarse, tener hijos. En 1976, el 90 por ciento de las mujeres estaban casadas a los 30; hoy, el 66 por ciento no lo está. Fumar es un juego de jóvenes, especialmente para las mujeres, que a menudo dejan de fumar debido al embarazo.

Pero en realidad, las chicas de hoy fuman por la misma razón por la que la gente siempre ha fumado. Cuando le pregunté a un grupo de mis amigas fumadoras por su razonamiento la semana pasada, una respuesta prestada del padre de otra amiga apareció casi de inmediato: “Es genial y a las chicas les gusta”.

Renacimiento de Harlem

Estuve en Nueva York la semana pasada – *sacude el cabello, muestra un bagel de pescado blanco* – visitando a mi hermana mayor y me avergüenza decir que me enamoré. Sucedió una mañana nublada en el Met, en una fantástica exposición llamada Harlem Renaissance, que destaca un movimiento supremamente vibrante de artistas negros, músicos de jazz y poetas de la década de 1920. Piensa en el Grupo Bloomsbury pero con lazos más sueltos, cócteles más fuertes y una mejor escena de clubes clandestinos.

Había tantas obras para babear: un elegante retrato de Winold Reiss de uno de mis poetas favoritos, Langston Hughes (prueba su oscilante pero siniestro The Weary Blues), o un espectacular jarrón de flores al estilo de los girasoles de Van Gogh de William H Johnson. Pero mi corazón se lo llevó una secuencia de pinturas de París de un tal Archibald Motley. Mirarlas se sentía como recordar (porque nuestra fantasía visual colectiva de París en los años veinte es tan fuerte), pero a través del pincel de Motley, un criollo francés de Luisiana, los adoquines mojados y los revolucionarios que tocaban el trombón, las copas de absenta verde y los letreros de cabaret parpadeantes adquirían una mágica melancolía iluminada por lámparas de cabaret.

Susie Goldsbrough es editora literaria adjunta